Nimioteca de ufanías

Coitus Interruptus

2011-11-15T12:04:00.000-08:00

Percibir una cilíndrica y resbalosa sensación de ajuste, de circuncisión tensa pero elástica que cercena el tórrido flujo de sangre y que ahoga los latidos de una extremidad con vida propia y final previsto. De repente, la erupción: el chorro fugaz de esa vía láctea que nunca retrocede y va en busca del futuro, hacia adelante, como un impulso decidido a no claudicar ni siquiera ante las estrictas normas gravitatorias que rigen el universo de una lúcida y perfecta acabada. En tu boca, en mis manos, en el regocijo topográfico y abdominal de tu panza, la leche derramada inicia su ciclo de muerte y se transforma en un guarismo inescrutable de víctimas masacradas por el derroche. Entonces, en un acto meramente intencional, desparramo la viscosidad con el dedo para formar una cruz, y nos reímos juntos con esa misma complicidad sagrada que enorgullece a los dioses.

e-magic nation? - another betrayal

2011-11-11T11:55:00.000-08:00

the worst thing

about imagination

is that there is

only one member in its audience

Act II - Blue of Thursday

La BF

lo malo de la imaginación

es que tiene

un solo espectador

Acto II. Azul del Jueves. Teatro de Cuentos

La sapiencia taoísta de Melville

2011-11-11T11:05:00.000-08:00

“I am a man who, from his youth upwards, has been filled with

a profound conviction that the easiest way of life is the best.

Hence, though I belong to a profession proverbially energetic

and nervous, even to turbulence, at times, yet nothing of that

sort have I ever suffered to invade my peace”.

Bartleby, The Scrivener, A Story of Wall-Street

Desde joven, he vivido con la profunda convicción de que la

mejor forma de vida es siempre la más fácil. Por eso, aunque

tenga una profesión en la que la histeria y el frenesí son estados

proverbialmente habituales, llegando por momentos a tornarse

realmente salvajes, nada de esto ha logrado perturbar

jamás la tranquilidad que me invade.

Bartleby, El escribiente, Un relato de Wall-Street

Compromiso

2011-10-16T15:06:00.000-07:00

Un mendigo recostado en el calor de las baldosas dibuja una luna de tiza plateada manteniendo su mirada en ángulo altivo y rapante hacia el escamoteado soslayo de temor que provoca la desdicha, y recita estas palabras con una afectación tan absurda y en un tono tan ancestralmente autómata que ya en nadie inspira confianza:

Mendigo en cuclillas, al costado de las veredas, una moneda, algo que me dea; una palabra que no arranque con ene, como no, nada o negro de mierda; mendigo y por ahora mantengo el juego en primera persona, saliendo en algún momento al paradigma de las conjugaciones, dejando las palabras plantadas en un murmullo desdeñoso del que ya nadie tendrá memoria y que en el estuche de la Historia se perderá entre las cifras adversas de la voracidad mundana; y cuando esté afuera, trataré de no ser el único, de eludir la soledad, porque son muchos los que mendicen; y quizá también esté mendiciendo, esta vez, junto con otros mendichos que al unísono completan el dibujo en la vereda, el estrepitoso cardumen de las melancolombrices solitarias, hasta que el círculo se cierre y se rellene el menguante cuarto de una medialuna mordisqueada...

Una noche dibuja veredas en el sueño del mendigo que se jacta de su diálogo entumecido con la piel indigente. Esta vez no hay techo, ni siquiera intermediario: tumbado en la mirada de un segundo, el mendigo mira la luna de reojo y extiende su mano en delación indiferente hacia el perentorio y lábil reposo de mi almohada.

Confesión matrimoníaca

2011-09-09T17:38:00.000-07:00

Ulceroso y espiralado devenir, el matrimonio.

Aquello que en un principio se arrebató en palabras con el esmero almibarado del cariño uterino encumbra hoy lo más siniestro de una insufrible pesadilla.

Y juro que ya no puedo soportar a mi mujer.

Sobre todo por las noches, cuando después de acostarse ritualmente a mi lado y de apagar la luz del velador con su gesto impune, me besa en la mejilla y se despide hasta el día siguiente con un kafkeano “hasta mañana, bicho”.

Grandilocuento

2011-09-09T17:22:00.000-07:00

La verdadea razón de relacionarse debería ser el amor.

El amor libre. Y totalitario.

Cuatro tristes tigres

2011-06-16T17:02:00.000-07:00

Alguien dijo (creo que fue el Che, pero por las dudas no me juego) que de los viajes uno nunca vuelve el mismo. No sé si puedo creer en eso, pero sí puedo decir que lo siento. Lo siento por el Che, que parecía ser un buen tipo. Eso sí, por estos momentos (y me refiero a un presente tan exacto como la inasible gota de tiempo en la que se resbalan estos segundos) estoy más revolucionado que nunca. Y ahora me estoy dando cuenta de que el tipo también debió saberlo; como el eterno revolucionario que dijo: "hasta la vuelta, siempre".

La revolución, al igual que el viaje, es mental, es psicológica, y no ha de ser nada más que eso: la eterna interpretación de un sueño atrapado en el sueño. ¿Acaso habrá que aprender de los planetas, que revolucionan sobre su propio ombligo sin punto de partida en un colmo de narcisismo astronómico (el big bang, como se sabe, no es más que un estruendoso cuento)?

Gracias por todo, Guevara. A su salud, Rivera. Quiero vale cuatro, lector. Usted y yo, de punta y hacha, hemos completado la vuelta a este nimio texto y redondeado juntos el guarismo del título.

El crimen supersónico

2010-10-30T15:11:00.000-07:00

In memoriam E. A. P.

ADVERTENCIA

Como en toda elucubración literaria de carácter policial, aquí hay un crimen. Asimismo, hay alguien (o algo) que mata a otra entidad recíproca cuyo devenir, por cuestiones de lógica existencial, muere. Por lo tanto, es necesario advertir que, sobre el final, se encontrará con la muerte inexorable del relato mismo, y de todo lo que éste contiene.

EL RELATO

Recóndito y absolutamente discreto para ser sincero. Así fue como se pudrió todo. Primero con un sonido sordo que esparció las ondas de aire hasta llegar a los tímpanos del mono; luego, un susurro abstracto, imperceptible, acariciándole la mente. El mono piensa. Imagina que se convierte en hombre. Y entre los gritos lacerantes de la jungla y las lianas desoladas, se queda colgado de un idea.

Visible y para nada humilde, si es que no fuera verdadero. No es así como se soluciona algo. En última instancia, hay que callar hasta volverse afónico y aspirar todas las ondas de sonido para que el roce no las desgaste. El hombre calla. Piensa que alguna vez fue mono. Y más allá del cemento queda solo frente a la ficción de la jungla que, esta vez, no perdona.

EL FIN

De voces, palabras y hacedores

2010-07-05T16:19:00.000-07:00

.—¿Qué hace esta gente, don?

.—Muy simple —contestó el tipo rascándose la nuca—. Naufragan en el mar que va del dicho al hecho.

Mis perras noches

2010-07-02T03:57:00.000-07:00

Me despierto por la madrugada y, casi para distraerme, saco a pasear las perras. Me gusta hacerlo a estas horas, cuando la quietud de las calles emparda el silencio profundo de las almas de casa y el párpado nocturno descansa aún sobre un cielo estrellado, cerrándolo todo.

Las perras no paran de caminar ni de atender sus asuntos y, como sólo tengo que guiarlas, me pongo a pensar en el sueño de anoche, en el sueño que me dejó sin sueño. Demasiados muertos, muertos reales, no me refiero al 90 ni al 48, sino al 47. Mucha gente que ya pasó para el otro lado y que existe solamente en mis pesadillas.

Afortunadamente, soñar con muertos alarga la vida. Pero en mi caso también acorta las noches, y me deja solo en medio de tanto silencio, enterrado en el gran serenterio de una ciudad vacía. Por eso, y casi para distraerme, me pongo a lucubrar ideas y descubro que soy tan poco dueño de mis perras como de la existencia misma.

La existencia me entretiene en esas noches en las que no logro conciliar el sueño, no puedo negarlo. La existencia me recibe al llegar a casa, me despide cuando me voy, me acompaña en los días de lluvia y encierro. Empero, yo creo que la saco a pasear todos los días y es la existencia la que me saca a pasear a mí. Entonces, cuando menos me doy cuenta, cuando miro el reloj y me digo que la caminata ya fue suficiente, ella no me quiere seguir. Empieza a correr como loca, a juguetear sin hacer caso de mis gritos sordos, a tratar de distraerme por cualquier medio. A veces, incluso, se muestra decidida a no volver sin haberse revolcado antes de espaldas en la osamenta.

Embutido de Dunsany

2010-06-15T19:03:00.000-07:00

"La traducción es como la morcilla: si la gente

supiera cómo se hace no la consumiría nadie"

César Aira

(algunos ya se enteraron...)

Este es un embutido realizado con el texto "The Raft-builders", del Ilustrísimo Lord Dunsany. Que el lector pruebe y dictamine sobre cuestiones de gusto: ya está escrito.

Los balseros

Los que escribimos inútilmente parecemos navegantes construyendo balsas a toda prisa sobre barcos condenados al fracaso.

Al naufragar por el peso de los años y hundirnos en la eternidad con todo lo que tenemos, nuestros pensamientos quedan flotando lentamente como balsas a la deriva en El Mar del Olvido. La marea no les permite llevar demasiado, apenas un nombre, una o dos frases y alguna que otra cosa insignificante.

Los que escriben por comercio y con ansias de satisfacer sus caprichos diarios son como navegantes construyendo balsas sólo para calentarse las manos, y para distraerse de los malos pensamientos que evoca ese fracaso certero. Sus balsas se vienen a pique mucho antes del naufragio.

Veo el Olvido brillando alrededor, ciñéndome por todos lados, con una quietud más funesta que la tempestad. El agua ni siquiera se inmuta ante la quilla de los barcos. El Tiempo pasa nadando por debajo como una ballena monstruosa y, como una ballena también, se alimenta de nuestras cosas, de las melodías y las canciones que supimos cantar en esos viejos atardeceres de gloria. De repente, el Tiempo salta sobre las olas y destroza barcos enteros al golpear el agua.

Veo las ruinas de Babilonia flotando a la deriva y algo por allí que alguna vez fue Nínive, con sus reyes y sus reinas aún sumergidos entre el follaje submarino que crece tras los siglos, que oculta la vieja y empapada arquitectura de Tiro y envuelve los edificios de Persépolis en la más profunda oscuridad.

Entre los restos, sólo alcanzo a distinguir las formas de antiguos buques que descansan en el fondo del océano, todos engalanados con coronas.

Nuestros barcos nunca fueron dignos de estar en el mar.

Allá va flotando la balsa que construyó Homero para Helena.

Una nada sola no puede hacer hombres

2010-05-30T11:59:00.000-07:00

Los hombres descuentenados pisaban la tierra húmeda y decían “tierra”; miraban los pájaros gritar y decían “pájaro”, tapaban sus ojos al mirar el cielo del mediodía y con una sonrisa en el rostro se decían unos a otros: “sol”… Pero uno de ellos se despertó un día sobresaltado por un mal sueño y, sin querer, articuló la palabra “sueño”. Al día siguiente todos dijeron “ayer” y con el paso del tiempo cantaron bajo la luz de la luna para recordar las noches antiguas y celebrar las lluvias, mientras unos monos parlanchines miraban desde los árboles y repetían asombrados lo que los hombres decían.

Ni siquiera nada

2010-04-22T18:46:00.000-07:00

Cuando no se te cae ni una meretriz idea, no hay más remedio que hacer ruido. Cuando sentado a la vera del río, empieza a menguar la carnada, lo único que queda es mirar al cielo: tal vez se pueda pescar la caída fugaz de una estrella cansada.

Camino al Momentenario

“El Momento es un ser antropomorfo, característicamente masculino. Expulsado de la Gran Vagina Existenciaria corre siempre hacia delante en una carrera sempiterna por dejar atrás a sus congéneres, sin darse cuenta de que lo único que llega primero es la punta sinuosa de su falo erecto”. Sigmundo Freire, Rexus.

Tiempo es dinero

Los mendigos se agolpan en las veredas. Cuando el transeúnte pasa le clavan una mirada ciega y al mismo tiempo ruegan: “¿No tiene un momento que me dea?”. Urbanana frita.

Tiempo al tiempo = tiempo al cuadrado

“Los biógrafos de Penélope no hicieron más que confirmar la inexistencia de un amante que nunca llega, pero sin haber podido descifrar aún el misterio de la espera. Al parecer, la última frase de su diario encierra la clave: El tren se nos va todos los días”. En pampamar y la vía lechera: Crónica de amantes perdidos.

Tres títulos sin sentido para un texto que no dice nada: "El sueño trunco", "La encrucijada", "El general no tiene quien lo siga"

2010-03-26T09:37:00.000-07:00

A modo de epígrafe:

"¡Siga, siga!". Francisco Oscar Lamolina

"Siga el baile, siga el baile...". Carlos Warren

Es en vano, no hay con qué darle: estoy de nuevo acá, parado en el medio de la plaza San Martín, tratando de decidir por dónde sigo. En el centro, la estatua del general que me supera en altura, cabalgando en su caballo inexorablemente blanco con la oriflama de los Andes en la mano, indicándonos el camino. Los próceres son próceres por eso, por ir siempre adelante. Un palíndromo sirio lo será mañana, estoy seguro, por haberse puesto a la vanguardia en su época de aspiraciones y habernos instado a seguirlo. Y dicen, mejor dicho, siguen insistiendo con eso de que pisar mierda trae suerte.

Será por eso que no me decido: la superstición afirma que el lado del culo trae mala fortuna, que hay que pasar por la boca. No por temor a ser estercolado en el acto, convengamos que la escultura ecuestre es de bronce y no conserva nada de vida. Pero yo sé que ambos orificios son sólo vértices de un tetractys temporal hacia el olvido, y que la boca de tiempo que descansa en el suelo es el tercer punto de la mística figura. Abertura caníbal, umbral a lo desconocido. No paso por ahí ni en pedo, no soy geófago ni me chupo el dedo. Mejor me quedo a dormir acá, en el medio de la plaza. La encrucijada también ofrece la opción de no tomar ningún camino y de quedarnos esperando hasta que pase el último grano de arena. Tal vez así pueda seguir soñando; porque aunque sé que no toda es vigilia, me agota estar todo el tiempo con los ojos abiertos. Eso sí, que el último que se acueste no se olvide de poner el despertador, no vaya a ser cosa que sigamos de largo.

ANILEM, el vocablo irreversible

2010-03-26T08:42:00.000-07:00

¿Qué cosas más tardías podría concederme el tiempo?

Un momento azaroso que se vislumbra entre las horas

tanto más que un descuento de añoranza y voluntad sentida.

Algo querrán decir, entre las líneas, debajo de ellas

en las palabras que no están escritas y que sin embargo se empecinan

por salir hasta la puerta, para mirar el sol de frente, para esputar

contra el silencio

como si fueran el último símbolo de un abecedario perdido, lleno de letras.

Hay un reproche de piedra caliza en el fondo del día

Hay un decir y un escucharnos de a poco, en silencio

Hay un pretérito esponjoso que no para de estrujar lágrimas rezando estampidas de palabras

Hay una mar

Hay un te quiero

Hay de todo menos, de mucho más, de poco nada

y de la nada se cuela un viento encendido y en ése fuego respira el llanto

Hay vos

Hay yo

Hay algo más que dos

¿Hay amor?

Hay que pensar sin elementos

Hay que nadar hasta el ocaso

Hay que morir

Hay una manta en el pecho

Hay una rosa flaquita

y hay muchas más creciendo

Hay unos labios que sólo llegan a un par

Hay un murmullo

Hay un resabio de fiesta

Hay un vaso, una botella, hay un ardor

y hay otro par de labios

que esperan por siempre ese trago

el ansiado

el final

el que indudablemente siempre

seguiremos tomando.

Los Gúos o Avatar Reloaded

2010-03-12T06:05:00.000-08:00

Los Gúos son una tribu de recuerdos ancestrales con costumbres atávicas y esculturas milenarias. Cada tanto, emprenden viaje por los ríos de la memoria o se internan en la selva de la nostalgia para cazar algún momento salvaje o recolectar unos pequeños frutos llamados “anécdotas”, con los que preparan un jugo delicioso y muy estimulante.

Por desgracia, la población de los Gúos se ve amenazada hoy en día por el avance y el progreso de otra civilización mucho más poderosa: los Olvidos. Estos seres borran y depredan cuanta cosa se les ponga delante. Para ellos no hay memoria, ni nostalgia, ni recuerdo que valga la pena preservar. Todos debemos considerarnos antigúos y, en mayor o menor medida, descartables.

Imperioso camino

2010-02-07T06:24:00.000-08:00

Voy a quebrar una nota que bajé de mi garganta

un sonido mental e insípido cuya tonalidad se ha

perdido en el viento

La descuelgo de un canto simple, concreto, melodioso

La deshago como carne hervida al fragor voraz del día

y en medio de tanto cantar espero que el vidrio no me haga daño

Como tampoco los campos sembrados de uñas y espanto

en esta tierra burda, desafinada, azul de manos violadas

Me pongo oscuro

Mares baldíos, pasillos de agua

Rutas de niebla, banquinas empapadas

Es inevitable

En el camino habrá siempre una línea entrecortada

Los fabulosos lectores de la mesa cuadrada

2009-11-28T05:55:00.000-08:00

MESA DE LECTURA

MINIFICCIONES PEREGRINAS / Escena 1

BAR EL MOLINO, Ciudad de la Rosa y el Río

Viernes 27 de noviembre de 2009

Ayer por la tarde, en un intento por eludir la sed desenfrenada de los dípteros chupasangre que asolan la ciudad, algunos Hacedores de Palabras confundieron las puertas del Molino con las manos hospitalarias de un bondadoso gigante y se metieron dentro del bar sin pensarlo una vez siquiera. Pero este acto a simple vista desesperado y quijotescamente demencial, no fue ni más ni menos que una confabulación premeditada por los Fabulosos Fabuleros de La Fabularia, quienes perpetraron una Mesa de Lectura para que los Hacedores pudieran proferir y dar rienda suelta a sus minificciones peregrinas, logrando ahuyentar con éxito los fastidiosos mosquitos, pero repeliendo lamentable y simultáneamente cualquier tipo de público u oyentes. No importa. Mientras la luz exangüe del día transmutaba en la oscuridad de la noche, los Hacedores de Palabras, reunidos en tremebunda MesaCuadradaEnFormaDeEleMayúscula, dieron voz a la primera escena de este acto que a la perfecta vista de todos los conciudadanos —y sólo por ahora y siempre— ha pasado completamente desapercibido. Repito, no importa. Llevamos esas voces en nuestros oídos (junto, claro está, con el zumbido de los mosquitos).

Vista de la Ciudad dormida en el frescor de la noche...

...vista de la ciudad que duerme mientras algunos leen...

....

Chuang Tzú soñó que era un mosquito, y se despertó sobresaltado porque en el sueño su exigua vida terminaba, y jamás había podido picar a nadie, y moría sin haber probado nunca siquiera una gota de sangre.

El mosquito soñó que era Chuang Tzú, y se despertó sobresaltado al verse sentado en su almohadón de seda china, leyendo plácidamente su libro favorito, a salvo por completo de los mosquitos y rodeado por el humo venenoso de los encendidos espirales.

zzzzzzzzzzzzzzzzzzzz

Mesa tomada

2009-11-12T06:09:00.000-08:00

Ya no alcanza con armarles una mesita al costado. Ni aunque se la ubique lejos de la nuestra estamos a salvo: la mesa de los grandes ha dejado de ser inexpugnable. Se acercan sigilosos o a plena luz del banquete, cuando ni siquiera hemos comenzado con el segundo plato y emprenden ese interrogatorio impúdico que suele incluso arruinarnos la comida entera. Que se tiren de los pelos o griten como aves de gallinero, vaya y pase; pero las preguntas biológicas se han vuelto intolerables. En la última reunión, la de mi hermano, la más chica, nos ridiculizó a todos preguntándonos qué era un útero. Mi cuñada interpeló a todos los comensales, nerviosísima la pobre, con una sonrisa que todos imitamos pero que juzgábamos por cierto demasiado falsa y evidentemente muy mal actuada. “Ese lugarcito de donde vienen todos los nenes y las nenas, mi amor”, le dijo la tía, con su particular retórica antisexista y escaso rigor científico. Mi sobrina la auscultó con una calma diabólica y elevó sutilmente la comisura de los labios, esbozando una sonrisa que algunos creyeron divertida pero que a mí me pareció irónica e incluso sospechosa. A partir de ese momento el ambiente quedó tenso, todos en estado de alerta y vigilia ante otra posible afrenta. Y con semejante cuadro de situación tuvo que ser el mío el segundo en dar la nota, llevando las cosas hasta el límite de lo insoportable. El muy descarado interrumpió la conversación tirándome de la manga y me preguntó muy filosóficamente, con cara de inocente y voz altanera, qué era el fracaso. Mi hermano quedó alborotado, y antes de irse me confesó mientras fumaba que había pensado en no mandarlos más a la escuela. “Hacés bien”, le dije, “yo estoy dispuesto a tomar todas las precauciones necesarias, ya no se puede vivir así. Mañana a la tarde, si estás libre, te paso a buscar para que me acompañes al negocio de tu amigo. Estuve pensándolo bastante y ya lo tengo decidido, voy a comprar una jaula”.

Leves jaculatorias de amor y muerte

2009-10-31T05:59:00.000-07:00

traducciones de The World's Shortest Stories of Love and Death

Pecado original

(The Fool Who Invented Kissing, Doug Loung)

Le dio un garrotazo en la cabeza y la arrastró adentro de la caverna.

Ella lo odió.

Él le lavó la cara, la desató y le convidó el último trozo de carne que había en el fuego. Así estuvo mejor.

Hambriento, comenzó a lamerle los dedos grasientos y el rostro. Sus labios rozaron los de ella y, tras un momento de perplejidad, volvieron a juntarse.

...

Mañana, saldrá a matar más carne para ella.

Las últimas palabras

(Last Words, Rob Austin)

La nota que dejó antes de suicidarse era bastante breve...

"A mi amiga, amante y esposa:

Por favor, no te sientas culpable."

Ninguna de las tres se dio por aludida.

El Miguelángelo Antonioni y El Won Kar Wai

2009-10-23T21:39:00.000-07:00

the hand ....EROS... la mano

Visione del silenzio Angolo vuoto Pagina senza parole

Una lettera scritta sopra un visio

Di pietra e vapore

Amore

Inutile finestra

Visión del silencio Ángulo hueco

Página sin lengua

Una letra escrita sobre un rostro

Etéreo y de piedra

El amor

Una ventana ciega

(traduzioni : ufano trujamán : UT)

un fragmento de la mano guardará el dulce infierno para siempre entre los dedos...

un fragmento de la mano...

tradiciendo el Introito al Teatro de Cuentos

2009-10-19T08:00:00.000-07:00

ufano trujamán tradice lo no dicho

pato...::...junto a siniestros secuaces de ...::...madero

ningunaparte

ellaUTél

presentan:

la tradicción del Introito

Marbleous Jumble

The Maker of Texts for Infants
was commissioned to tell the fabulation about the dreamer
who though not born a bird cherished the stubborn dream of flying.
For such a purpose
he travelled to the Path of Souls to gather the desert voices.
Writings began to arrive. But something happened: the Text Maker
was not telling a children’s story although, at times,
he created that illusion.
The book never appeared in the Children’s Literature Catalogue.
No manuscripts were sent to the General Library either.
All the explanations proved to be absurd.

Introit

1. Paths in the Deserts

They say that they say that in the beginning the lands of the earth were empty, that the universe was all deserts.
Until one day in the old, old times there appeared (who knows by virtue of what hodgepodge magic) the inhabitants of history. And it was these makers of shadows and memory who gave life to things and inhabited them. Maybe perhaps perchance this is why the word named them, for ever after, livitants.
Many desert livitants acquired the art of growing at one site: they founded villages, invented artefacts, and nominated their roots. But there were others who left their villages to break new pathways.
They tell that they tell that by roaming on and on these livitants modelled their lineage with what they found in the nooks of dusk, in the blazering stars, or in the warm intimacy of someone's destiny.
And they say that they say that these livitants gave birth to the craft of telling stories on every corner and with all the voices. These livitants, these story tellers, these wayfarers of paths and villages, history called fablers

2. The Fablers

Nowadays almost everyone knows that fablers travel around the world telling stories they harvest at dawn or breed between dreams and squalls. It is also known –yet not by everyone– that each fabler traipses through the endless deserts trying to find, in the depth of their soul or in the dim illusion of the horizon, a dream village.
They say that they say that this village will be the end of their journey, and there they’ll teach their livitant craft till the Nowhere Wind summons them to flight.
Among the many, many things fablers know quite well, there is one which marks their fate: One cannot get to the dream village at once, but taking a step today and another one tomorrow; leaving behind the waving hand, the farewell gesture, and the melancholic homage to what has been lived.
One cannot get to the dream village at once, but taking a step today and another one tomorrow; seeking into the future, beneath each trace, the definitive one... as long as eternity eterns.

3. When a Fabler Arrives

They say that when the fablers reach the village even the wind stops its whistling to hear the choir of trips and stories threaded into the sound of their coming feet. It is also said that fablers are neither young nor old, that they wear large worn-out overcoats or gull-winged robes. Scarves and rucksacks hang from their backs, and leaning out on the balcony of their jackets, drowsy puppets, unwound clocks, books of yesteryear, or music boxes are a common sight.
Fablers roam as if by custom, without difficulties, naturally led by the earth.
On arriving at a village, they contemplate the trees and the swinging shade cast by leaves, the lost splendour of the train that will never run again, the tower, the belfry, and the post office, until they stop by the geraniums in the town square.
Doves and sparrows come to meet them when bread crumbs and seeds picked up along the way start pouring from their pockets.
Then, engulfed in a cloud of wings and trills, fablers escort the twilight to the very heart of the village.

4. Bread & Water

As sunset serenades round the corners of the village, fablers visit every house and entrance corridor, each stairway and vacant lot, knocking on the doors and ringing the doorbells. On being welcomed, they ask for a piece of bread and some water to fill their mugs. In return, they offer tales —stories found throughout the time in the deserts. They recreate the voices from other lives, other conquests, and other obstinate struggles. This volume of flowing words, this wandering through labyrinths of exotic geographies has always been called the fabulation of tales.

5. The Mug into the Sky

And they say that they say that the ritual of telling stories begins when the fabler flings his mug into the air, releasing sparkles that flash among his fingers.
Thus, the time the mug takes to reach the ground will be the time assigned to relate a story. One could ponder upon the brevity this moment entails, but should not minimize the magic contained in that act. I know of some livitants who claimed to have waited whole days waiting for the mug to fall down. And I maintain it as well: what is released in the creation of the story cannot be measured in terms of possibilities but in virtue of that which is desired.And the content of those tales is the very heart’s desire beating upon the following paper plains, or in the voices of the story we are going to tell…

Los 10 mandamientos

2009-06-30T04:36:00.001-07:00

La revista SOHO de Colombia publicó para su aniversario algunos relatos sobre los 10 mandamientos. Los invito a ENTRAR en cada uno de ellos y disfrutar dantescamente del encuentro...

Detengan el movimiento

2009-06-30T04:20:00.000-07:00

¿Nos damos una vuelta?

esto viene del señor de abajo

2009-05-15T08:59:00.000-07:00

La dolencia

Que una disfunción hepática lo haya traído hasta acá, no lo sorprende: siempre fue un comensal descomedido, indulgente, y cuando el doctor mencionó la palabra “eupepsia”, no tuvo más remedio que ir al diccionario. Por eso, ahora está internado en este hospital, donde no le queda más que esperar y ser paciente. Y la espera en los hospitales se vuelve opresiva, infinita, en especial para el enfermo, que tras haber agotado visualmente los pormenores antiestéticos de la sala, yace arrinconado contra su propia memoria. La esposa ha venido a cuidarlo; está cansada, hace días que no duerme bien, y el sopor aséptico de la sala logra que se quede dormida en la silla, con la cabeza apoyada en la pared. A él se le ocurre despertarla y pedirle que prenda el televisor, pero luego prefiere dejarla descansar un rato, y decide cerrar los ojos para tratar de pensar en algo. Acosado por la viscosidad de las sábanas y la irritante superficie de la cama, el futuro le parece un volumen nebular, lleno de imprecisiones, y el presente es un poliedro farragoso que se desbarranca quietamente hacia el pasado, arrastrando en la caída un jirón de recuerdos desperdigados. Aparece entonces el colegio primario, el séptimo grado. Y esa compañera nueva, rubia de piel tersa, que venía de otra escuela, ¿o se había quedado de grado? No, no se acuerda bien. Lo cierto es que ella había caído del cielo, para él, un desangelado más, un glotón enamoradizo entre tantos otros cuyas cabecitas quedaron rebotando en el piso, todos tratando de acercarse a ella, de robarle un gesto, un beso quién no quisiera, o al menos de retener por un instante esa sonrisa tan blanca, como queriendo descifrar de una vez por todas el gualicho de amor que los había hechizado. Lo que sí recuerda es la enjundia con la que arremetieron ciertas chicas, no todas. ¿Por celos? Puede ser. Pero a él le parecía tan injusto... ¿Cómo se llamaba? ¿Evelina? Sí, Evelina Zarazúa. Qué apellido, siempre al final de la lista y la espera hasta que llegara su nombre agigantaba la veneración de los compañeros, pero multiplicaba el odio de algunas reinas destronadas. Tanto que, cuando descubrieron que Evelina escribía con la mano izquierda, empezaron a llamarla “la zurda”. Para ellas era un apodo, y para los muchachos se convirtió rápidamente en un sobrenombre que adoptaron gustosos, no sólo porque fuera novedoso en una mujer, sino porque ella supo aceptarlo con un orgullo impasible. Y los recuerdos que se internan en la intrincada selva de la memoria, de aquella infancia casi fenecida, a punto de adolescencia. Y Evelina en la clase ¿de ciencias? Sí, de ciencias naturales. Ella misma defendiéndose ante los ataques, diciendo que en verdad no había mejor calificativo que el que le habían asignado. ¿Cómo había sido eso? Ah, sí. Ahora recuerda. Los hemisferios cerebrales; el izquierdo controla las reacciones y sensaciones del lado derecho del cuerpo y viceversa. Recuerda ese momento en que sintió el universo como un ente trastocado, mientras algunos reían y se burlaban a diestra y siniestra, pero él, junto con otros tantos compañeros no lograba salir del asombro, sin siquiera saber qué los cautivaba más, ¿era la luminosidad de su blondo pelo o la forma en que ella hablaba? Luego, la delación pública de que su mano hábil era la izquierda y el castigo y el puntero…Y entonces el hígado lo trae de los pelos a la crispación del presente, donde la acuidad lacerante de un pinchazo le frunce el cuerpo entero y lo estremece con violencia. Un relámpago de dolor le horada la conciencia y luego se va, dejando un eco eléctrico, perdido en el tiempo. El estrépito de la sacudida despierta a la mujer, que de un movimiento se incorpora y balbucea unas palabras. Le pregunta si está bien, si le duele algo. Y él le contesta que sí, pero que ya está, ya pasó. Que sólo le vino una puntada fuerte pero repentina, y que el dolor fue ahí mismo, debajo del corazón.

Equidistante

2009-04-05T11:29:00.000-07:00

Me pregunto que estarás haciendo ahora...

¿estarás con tus ojos deshojando fulgores,

o descifras con señas tus mayores temores?

Me estremece saber que estás aquí conmigo:

entornando los párpados y tallando estas letras,

en el fragor de la noche lenta o en la tarde añeja

Nunca la mañana, nunca

el albur es sólo mío y lo sabes

Estarás repujando tus anhelos y eso sí que es entrañabale,

yo de este lado, tú de aquel otro

y en el medio, entre nosotros, un retablo de estrellas

una almacabra de soles.

Palincesto

2009-03-20T14:48:00.000-07:00

Para Ale

No me creerás si te cuento que por aquellos años
la piel curtida del hombre brillaba adornada entre osamentas de nácar
los lustros me moderan pero enhebran desconciertos
éramos todos varios a la vez, acostados en la hierba sin tiempo
cuanto más sensible mejor para que entiendas
hasta que un súcubo nos ofreció aquel fruto desgarrado bajo la luz almibarada de la luna
entre el vapor acuoso del cielo
y luego nos arrojó al río como gotas de pavor despellejadas.

El sol no podrá encontrarnos en su almacabra de estrellas
y el dulce firmamento del agua
las ánimas se derriten en la tierra y sobre este suelo retumbante
me quedo con la corriente
porque soy un entenado más y
por el río viene la fiebre
entre alaridos de lo aciago que horadan la conciencia
repujada de hoja muerta
con atisbos de la esperanza
que nace acá
en nosotros.

PROCRASTINATION

2009-02-21T12:14:00.000-08:00

Análisis de inconsciencia

2008-12-13T21:10:00.000-08:00

Análisis de inconsciencia
(léase a gusto para lograr la consistencia deseada)

Todo lo que observamos queda en nuestros ojos, y aquello que tocamos resiste en nuestras manos. Todo o nada. Todo en nuestros ojos. Todo o nada. Nada en nuestras manos.